С утра пишешь о поэзии, говоришь о поэзии, читаешь о поэзии, а за ланчем встречаешь поэта, который ни то что из другого города - вообще из другой страны.
Который три, кажется, года назад подписывал стикер девочке с короткой стрижкой, проколотым септумом и бутылкой пива, которая закрывала глаза при звуках его голоса с акцентом.
Ты временно обесцениваешься.
Он сидит за другим столиком, но, когда наши взгляды встречаются, он как бы говорит: "Ты обязательно будешь с ним, все будет хорошо". И я уже готова разреветься от счастья.
Пять миллионов жителей. Больше пятидесяти "родных" городов. Кафе на Республике, час дня по Астане, я и он в метре друг от друга.
В начале осени я закончила один из постов словами "потом будет весна".
Так вот.
Потом настало))